J'ai commencé ce midi les exercices suggérés hier par le spécialiste. Je me demandais pourquoi je n'avais pas commencé tôt ce matin. Je tergiversais : après cette tasse de café, après avoir lu ce cahier du journal, après avoir rédigé ce courrier à une amie. C'est que j'avais peur : mon bras, il est bien là où il est, bien collé, bien appuyé sur mon ventre, au chaud, en sécurité en quelque sorte. Alors, le sortir de sa cachette, le dénuder, l'exposer à l'air frais et à la loi de la gravité, pas très invitant tout ça! Mais bon, faut ce qu'il faut, alors on dégage le petit bras et on le laisse pendre, attiré par le centre de la terre. Le buste incliné, le bras valide prenant appui sur le bord d'un meuble, des mouvements de pendule, des rotations, des avant-arrière, des gauche-droite... Bon, ce n'est pas très douloureux. Je m'amuse : mon bras devient le pendule de Foucault, une égoïne, un signal ferroviaire, une louche qui brasse une horrible potion dans un chaudron de sorcière, le bras canadien détraqué par un logiciel Windows...

    Ma femme revient de son travail : je lui chatouille le nez avec la manche - vide - de mon chandail : " Je suis l'homme de la Mancha ! " Elle est généreuse, elle rit ! Après souper, je lui fais un petit spectacle de bras mobile, elle apprécie ! Bientôt, je vais être capable de recommencer à déchirer des annuaires téléphoniques !  

   Via l'infatigable Plep, le nu dans l'histoire de l'art, 625 nus (peinture, sculpture, photographie) gracieuseté de Ocaiw . Plus bas, un nu de Boucher.